"Сколько может выдержать сердце человека? Что станет той самой финальной точкой перед оборвавшейся кривой сердцебиения? Обида, боль, предательство?… Я прикладываю руку к груди и слышу стук своего сердца: оно пока живет, отбивая счетчик ударов, отпущенных на мою долю, и я живу в вместе с ним, мы взаимосвязаны, одно целое, я живу пока живет оно. И все же, какой удар станет последним… Буду ли я в этот момент выжившей из ума старухой или встретить старость мне не суждено?
Когда идёшь на войну ты знаешь, что пуля может остановить твоё сердце в любой момент и ты готов к этому, потому что знал куда идёшь. А в обычной жизни ты можешь быть абсолютно здоровым человеком и совершенно не знать, что твоё сердце устало и работает на износ, отбивая ритм из последних сил, в конечном итоге оно перестанет биться и время последнего удара известно только нашему Создателю. Хотя мне кажется, сердце перестаёт сокращаться, когда достигнут максимум эмоций и переживаний, выпавших на твою долю, когда другого выхода просто нет. Остановиться, чтобы не продолжать мучений, и совершенно не имеет значения подросток ты или взрослый.
Знаете, а счастья здесь нет, как ни пытайся ты не сможешь его найти, только отголоски счастливых мгновений и кратковременные блики, как солнечные зайчики, вспыхнут и исчезнут с наступлением темноты. И дело совсем не в войне, просто они родились такими, в ожидании чего-то плохого, так и живут всю жизнь, переживая за себя, своих близких и за свою страну. А когда переживания достигают предела, они уезжают, просто оставив часть своей жизни в прошлом.
И любовь здесь болезненная, ничего кроме боли и одиночества не несущая, быстротечная, оставляющая вечно не заживающие раны. С течением времени раны не рубцуются, а продолжают кровоточить, причиняя всю ту же не проходящую боль. И память не старается тебе помочь, причиняя зудящую и не проходящую боль своими воспоминаниями. По сути, вся наша жизнь, осколки воспоминаний, ты предаёшься им, когда остаёшься в одиночестве с самим собой. Все могло бы быть по-другому, наберись ты смелости признаться в своих чувствах, но молодость тем и отличается, уверенностью что любви в твоей жизни будет ещё много, а прожив жизнь понимаешь, что это была единственная любовь, и по своей беспечности ты ее упустил. А прошлое не вернуть, вот и сидишь осенним дождливым вечером на мокрой лавочке со своими воспоминаниями, никому не нужный и одинокий.
А мы ведь все одиночки, просто время от времени забываем об этом, и все свои силы бросаем на поиски своего человека, мельтешим, как бабочки, чей век короток, чтобы в конечном итоге все забыть и вернуться к тому, с чего начал - с одиночества. А потом на новый круг, так вся жизнь и проходит, в бессмысленном мельтешении, а всего-то нужно было остановиться и подождать, пока твоё само приплывет к тебе в руки, и не пришлось бы себя растрачивать и раздаривать, видя в каждом встречном своего, может быть тогда сохранила бы свою целостность. Только вот осознание приходит слишком поздно и подводя черту под прожитой жизнью, понимаешь, как все было бессмысленно.
А знаете чем пахнет весна? Надеждой… Надеждой, что после холодной зимы снова взойдёт солнце, которое согреет все замерзшее и возродит застывшую жизнь. Здесь год начинается с приходом весны, весна исполняет желания, все плохое оставляя в застенках зимы и ее холодного царства. Весна всегда что-то новое и неизвестное, пока неизвестное, но несомненно что-то хорошее. Здесь все только и живут ожиданием весны… если отнять ожидание жизнь совсем потеряет смысл. Пусть весна поскорее вступит в свои права и согреет обледеневшие души, позволит набрать полную грудь свежего и тёплого воздуха, чтобы жить и верить, что все будет хорошо. После зимы всегда приходит весна, это закон природы, главное об этом не забыть.
Меня не покидает ощущение, что я на лавочке в метро нашла чьи-то брошенные тетрадки, оказавшиеся дневниками, просто их кто-то забыл, а я нашла и читаю. Кажется что эти тетрадки предназначались кому-то другому, их везли как память, но по какой-то непонятной причине бросили на произвол судьбы в надежде что их подберут. Пусть это будет незнакомый человек, но он прочувствует всю ту боль, которую эти дневники несут. Я подобрала и погружаюсь в воспоминания чьих-то прожитых жизней, безрадостных и одиноких. Здесь действительно много боли, она бьет тебя как электрический ток, стоит тебе прикоснуться к тетрадке, чтобы перевернуть страницу. А знаете, к этой боли привыкаешь, человек может ко многому привыкнуть, и потом даже не замечаешь, что с каждым новом ударом тока, твоё сердце на миг останавливается, а потом продолжает стучать, пытаясь исправить нарушенный ритм. Не ровен час оно совсем остановиться, забыв как стучать…"
Когда идёшь на войну ты знаешь, что пуля может остановить твоё сердце в любой момент и ты готов к этому, потому что знал куда идёшь. А в обычной жизни ты можешь быть абсолютно здоровым человеком и совершенно не знать, что твоё сердце устало и работает на износ, отбивая ритм из последних сил, в конечном итоге оно перестанет биться и время последнего удара известно только нашему Создателю. Хотя мне кажется, сердце перестаёт сокращаться, когда достигнут максимум эмоций и переживаний, выпавших на твою долю, когда другого выхода просто нет. Остановиться, чтобы не продолжать мучений, и совершенно не имеет значения подросток ты или взрослый.
Знаете, а счастья здесь нет, как ни пытайся ты не сможешь его найти, только отголоски счастливых мгновений и кратковременные блики, как солнечные зайчики, вспыхнут и исчезнут с наступлением темноты. И дело совсем не в войне, просто они родились такими, в ожидании чего-то плохого, так и живут всю жизнь, переживая за себя, своих близких и за свою страну. А когда переживания достигают предела, они уезжают, просто оставив часть своей жизни в прошлом.
И любовь здесь болезненная, ничего кроме боли и одиночества не несущая, быстротечная, оставляющая вечно не заживающие раны. С течением времени раны не рубцуются, а продолжают кровоточить, причиняя всю ту же не проходящую боль. И память не старается тебе помочь, причиняя зудящую и не проходящую боль своими воспоминаниями. По сути, вся наша жизнь, осколки воспоминаний, ты предаёшься им, когда остаёшься в одиночестве с самим собой. Все могло бы быть по-другому, наберись ты смелости признаться в своих чувствах, но молодость тем и отличается, уверенностью что любви в твоей жизни будет ещё много, а прожив жизнь понимаешь, что это была единственная любовь, и по своей беспечности ты ее упустил. А прошлое не вернуть, вот и сидишь осенним дождливым вечером на мокрой лавочке со своими воспоминаниями, никому не нужный и одинокий.
А мы ведь все одиночки, просто время от времени забываем об этом, и все свои силы бросаем на поиски своего человека, мельтешим, как бабочки, чей век короток, чтобы в конечном итоге все забыть и вернуться к тому, с чего начал - с одиночества. А потом на новый круг, так вся жизнь и проходит, в бессмысленном мельтешении, а всего-то нужно было остановиться и подождать, пока твоё само приплывет к тебе в руки, и не пришлось бы себя растрачивать и раздаривать, видя в каждом встречном своего, может быть тогда сохранила бы свою целостность. Только вот осознание приходит слишком поздно и подводя черту под прожитой жизнью, понимаешь, как все было бессмысленно.
А знаете чем пахнет весна? Надеждой… Надеждой, что после холодной зимы снова взойдёт солнце, которое согреет все замерзшее и возродит застывшую жизнь. Здесь год начинается с приходом весны, весна исполняет желания, все плохое оставляя в застенках зимы и ее холодного царства. Весна всегда что-то новое и неизвестное, пока неизвестное, но несомненно что-то хорошее. Здесь все только и живут ожиданием весны… если отнять ожидание жизнь совсем потеряет смысл. Пусть весна поскорее вступит в свои права и согреет обледеневшие души, позволит набрать полную грудь свежего и тёплого воздуха, чтобы жить и верить, что все будет хорошо. После зимы всегда приходит весна, это закон природы, главное об этом не забыть.
Меня не покидает ощущение, что я на лавочке в метро нашла чьи-то брошенные тетрадки, оказавшиеся дневниками, просто их кто-то забыл, а я нашла и читаю. Кажется что эти тетрадки предназначались кому-то другому, их везли как память, но по какой-то непонятной причине бросили на произвол судьбы в надежде что их подберут. Пусть это будет незнакомый человек, но он прочувствует всю ту боль, которую эти дневники несут. Я подобрала и погружаюсь в воспоминания чьих-то прожитых жизней, безрадостных и одиноких. Здесь действительно много боли, она бьет тебя как электрический ток, стоит тебе прикоснуться к тетрадке, чтобы перевернуть страницу. А знаете, к этой боли привыкаешь, человек может ко многому привыкнуть, и потом даже не замечаешь, что с каждым новом ударом тока, твоё сердце на миг останавливается, а потом продолжает стучать, пытаясь исправить нарушенный ритм. Не ровен час оно совсем остановиться, забыв как стучать…"
